MUDANZA

La tarde cae sobre los libros.

Arde inútil

sobre las sillas y las mesas.

Se adormece, lenta

sobre los parques.

Bosteza sobre las grúas,

que desde mi ventana,

recortan el horizonte.

Suman nueve.

Son las cruces de un exilio

a una ciudad ya condenada,

aun no construida,

una ciudad que no conozco

y que no habitas.

Son los besos como las ciudades,

levantadas sobre sólidos cimientos

con promesas de eternidad,

pero la eternidad

no dura para siempre,

y sobre los cimientos

ya caídos,

vendrán otros edificios,

otras ciudades.

Lo dice la Historia.

Vendrán otros hombres

a tus labios,

otros besos,

sobre los besos construidos

anteriormente, por mí.